Восток, прошедший чрез воображенье Европы,— не Восток, а та страна, Где зной сошел, как тяжесть раздраженья, А сказочность — втройне заострена.
Где краски света, музыки и сна; Шипов смягченье, роз разоруженье, Жасминовые головокруженья, В ста отраженьях — комнат глубина.
Сто потолков огнем сапфиров движет. Сонм арапчат по желтой анфиладе Бежит — и в то же время на коврах,
Далеких, золотых, недвижных, вышит… А дым курильниц все мотает пряди — Не вовсе с прялкой Запада порвав…
Мне самой непонятно:
Отчего это я, невпопад,
Поглядев на полоски и пятна,
Вспоминаю про шар и квадрат?
...
Из-под семи своих венцов заря подглядывает, как
Десяток яблок-падунцов аллея спрятала в рукав.
Внутри плодов — как будто тень, и солнцу трудно их узнать.
Так откатившихся детей не узнает родная мать.
...
Живой да будет каждая строка!
Из жизни черпай злато размышлений!
Но жизнь — помилуй! — разве так ярка
И так сильна, как выраженный гений?
...
Так свежий островок безвредно
средь зыбей
Цветет на влажной их пустыне
Лермонтов М. Ю.I
...
Не в том, какого колорита
Ваш тон; не в том, какой вам цвет
Милей — оракулом зарыто
Ручательство, что вы — поэт.
Вниманье к тем, чья жизнь забыта,
...
