Восток, прошедший чрез воображенье Европы,— не Восток, а та страна, Где зной сошел, как тяжесть раздраженья, А сказочность — втройне заострена.
Где краски света, музыки и сна; Шипов смягченье, роз разоруженье, Жасминовые головокруженья, В ста отраженьях — комнат глубина.
Сто потолков огнем сапфиров движет. Сонм арапчат по желтой анфиладе Бежит — и в то же время на коврах,
Далеких, золотых, недвижных, вышит… А дым курильниц все мотает пряди — Не вовсе с прялкой Запада порвав…