На ниве чёрной пахарь скромный, Тяну я свой нехитрый гуж. Претит мне стих языколомный, Невразумительный к тому ж.
Держася формы чёткой, строгой, С народным говором в ладу, Иду проторенной дорогой, Речь всем доступную веду.
Прост мой язык, и мысли тоже: В них нет заумной новизны, - Как чистый ключ в кремнистом ложе, Они прозрачны и ясны.
Зато, когда задорным смехом Вспугну я всех гадюк и сов, В ответ звучат мне гулким эхом Мильоны бодрых голосов:
«Да-ёшь?!» — «Да-ёшь!» — В движенье массы. «Свалил?» — «Готово!» — «Будь здоров!» Как мне смешны тогда гримасы Литературных маклеров!
Нужна ли Правде позолота? Мой честный стих, лети стрелой - Вперёд и выше! — от болота Литературщины гнилой!