Все труднее, все труднее пишется — Слишком жизнь безоблачно светла. Хорошо то пишется, Что выжжется Болью раскаленной добела.
Шел по жизни. В трудных бедах выстоял. Были строки — память грозных лет. Получилось что-то вроде выстрела: Боль, как порох, вспыхнула — и нет.
Все пустое, что теперь я делаю. Я писать, как прежде не могу. Сердце — словно гильза обгорелая, Лишь слегка дымится на снегу…
1966
Дабы пресечь татарских орд свирепость,
Святую Русь от нехристей сберечь,
Царь повелел
Рубить на взгорье крепость
И оную Воронежем наречь.
...
Понимаю понемногу:
В жизни вовсе нет чудес,
Вижу дальнюю дорогу,
Белый дым и черный лес.
...
_И. Ж.
Ты о чем звенишь, овес,
На вечернем тихом поле?
От твоих зеленых слез
...
Мне помнится
Рудник Бутугычаг
И горе
У товарищей в очах.
...
