«Зачем вы, дни?» — сказал поэт. [1] А я спрошу: «Зачем вы, ночи?» Зачем ваш мрак сгоняет свет И занавешивает очи?
И так жизнь наша коротка, И время годы быстро косит, А сон из этого клочка Едва ль не треть еще уносит.
Счастливцу — сон? Он у него Часы блаженства похищает, А на лету и без того Он их так мало насчитает.
Счастливцу сон — разрыв со всем, Чем сердце радостью дышало: Как мертвый, слеп он, глух и нем, Души как будто не бывало!
Смерть называют вечным сном, А в здешнем — временно мертвеем. Зачем нам спать, когда потом Мы вдоволь выспаться успеем?
Когда б я с счастьем был знаком, О, как бы сон я ненавидел: На клад мой, на святыню в нем Я посягателя бы видел.
Страдальцу сон же не с руки, Средь тяжких дум, средь грозных мраков, На одр недуга и тоски Не сыплет он прохладных маков.
Весь мутный ил, которым дни Заволокли родник душевный, Из благ — обломки их одни, Разбитые волною гневной, —
Всплывает всё со дна души В тоске бессонницы печальной, Когда в таинственной тиши, Как будто отзыв погребальный,
Несется с башни бой часов; И мне в тревогу и смущенье Шум собственных моих шагов И сердца каждое биенье,
Ум весь в огне; без сна горят Неосвежаемые очи, Злость и тоска меня томят… И вопию: «Зачем вы, ночи?»
1863 или 1864
[1]БоратынскийГод написания: 1863-1864