Загадка

Она родится, как любовь; Сердца пленяет, негодуя; Но, как любовь, волнуя кровь, Не ждёт ни ласк, не поцелуя. От молодых её речей Не раз лились святые слезы… Она — поэзия, но к ней И подойти нельзя без прозы. Ей ненавистен произвол; И тот, кто к ней спешит за славой, Бывает на неё же зол И беспощаден в час кровавый; Хоть нет ей места на войне, — К победе ключ у неё, конечно; Народная в любой стране, Она ж и общечеловечна… Кто с ней хоть издали знаком, Того пугает участь мира, Что ныне стал слепым рабом Позолоченного кумира.