(Посв. памяти А. Ф. Жохова)
Уже пестрит расцвет обильный, — Но тщетно разгорелся май, В садах и на дороге пыльной Я слышу голос замогильный, — Знакомый голос твой, — «прощай!..
Напрасно, дорожа любовью, Хотел привыкнуть я к злословью, — Привыкнуть к шёпоту невежд, Не мог — и поплатился кровью На рубеже земных надежд.
Мечтал я, не склоняя выи, Назло враждебной нам стихии, Все убежденья, — всё моё
Зачем покинул я в долине дом родной
И рощи свежие, шумящие ручьями?
«Не унывай, мой сын! За этими скалами,
Пред нами ляжет путь широкий и прямой».
— Отец, отец! Пусти меня домой!
...
В дни юности, — её клеврет и новобрачный,
В медовом месяце заманчивых страстей,
Когда ещё не знал я роскоши цепей,
Ни кандалов нужды суровой и невзрачной,
Когда повсюду я мог находить друзей,
...
И призраки ушли,
И духи отлетели!..
Один глухой, немой
Мрак у его постели!
Спасёт ли этот мрак
...
Кто это спускается
С крутизны в лесок? —
Голова обвязана, —
На плече мешок.
Что это за старица?
...
Раз, на помосте Олимпа, баловень Зевса лукавый,
Резвый Эрот, увидал Аполлона священную лиру;
Мигом подкрался и с важною миной бойкой ручонкой
Стал ударять по струнам её, туго-натянутым. Глухо
Звякнув, заныли ему непослушные гулкие струны.
...
