Запахло мокрой прелой хвоей...

Запахло мокрой прелой хвоей, и мхом, и морем – не понять. Порог родильного покоя. Земля в апреле – та же мать. Набухли зерна в теплом чреве, и прорастают, чуть шурша, из лопнувших семян деревья… и плач мальчонки-малыша.

1947