Бывал и наш народ неправ, когда на гнет не обижался, и гениев своих поправ, лжегениями обольщался.
Влип в хлад и глад, в очередя, как в пасти волчие, в напасти, башку лихую очертя, и ухитрился, как дитя, на столько удочек попасться.
О, Господи, за что, скажи народ обманывали столько! Но не заслуживал он лжи. Доверчивость сбивала с толку.
Вблизи потемкинских ворот махала чернь императрице. Она вздыхала «О, народ!», до слез готова умилиться.
Держа бургундское вино в когда-то пыточном подвале, они – уж так заведено – народ поддельный создавали.
Но что же делать нам, когда кроме трясины нету брода, и неподдельная беда у неподдельного народа.
Он выжил у Орды в плену. Он Бонапарта объегорил. Он спас от Гитлера страну многомильонным вдовьим горем.
Но после стольких наших ран не лучше, чем режим чинушный, литературы стебный срам и кинофильмов стиль чернушный.
Жестокость даже правдой врет. Вы что, душою оржавели? Да вы хотя бы свой народ, как раненого, пожалели.
Он спас – тому свидетель я – любви застенчивой прелестность, и сохранил среди ворья всех изумляющую честность.
«Пока свободою горим…», не догорит в чистейших русскость, и если рухнул Третий Рим, Россия совести не рухнет.
В послепожарищном дыму грех над золою изгаляться. Негож к народу своему высокомерный дух злорадства.