Завидую далеким временам...

Завидую далеким временам, Когда сонет мешал болтать поэтам. А почему бы, думаю, и нам Язык не укорачивать сонетом?

Нужна узда горячим скакунам, Обложка — книгам, рама всем портретам, Плотина — разогнавшимся волнам, Сонет — разговорившимся поэтам.

Сонет благожелательно жесток: Он не допустит, чтоб залезли мысли За край листа и бахромой повисли, Он говорит: «Вот финиш мысли. Стоп!»

А чью тираду он врасплох обрубит, — Уж тот не мастер. Он таких не любит!