Живы дети, только дети,- Мы мертвы, давно мертвы. Смерть шатается на свете И махает, словно плетью, Уплетенной туго сетью Возле каждой головы,
Хоть и даст она отсрочку — Год, неделю или ночь, Но поставит всё же точку И укатит в черной тачке, Сотрясая в дикой скачке, Из земного мира прочь.
Торопись дышать сильнее, Жди — придет и твой черед. Задыхайся, цепенея, Леденея перед нею. Срок пройдет — подставишь шею,- Ночь, неделя или год.
15 апреля 1897