Еще одну я к тем рекам причислил, Которых берег я, скиталец, посетил,— И там с утратою своих сердечных сил Терзался и молчал, но чувствовал, но мыслил, Разлуку вечную предвидел,— но любил. Да! вот и эти дни, как призрак, пролетели! До гроба ли ты будешь молодым, Мучитель сердце?— Ты скажи: ужели Всегда блуждать, стремясь к недостижимой цели, Твоим желаниям несытым и слепым? Любить и мыслить… Почему ж не может Не мыслить, не любить душа моя? Какой ее злой дух без устали тревожит — И хочет, и велит, чтоб вечно тратил я? Увы! с последним другом расставанье! По крайней мере, без пятна Хоть это сбережет воспоминанье И чувств, и дум моих скупая глубина. Прими же, о Аргунь, мое благословенье! Ты лучше для меня, чем пасмурный Онон: И там мне было разлученье; Но перед тем меня прельщал безумный сон И чуть не умертвило пробужденье.
1842