Отстрани со лба венок ты, На ушах нависший пышно, Бер, чтобы свободней мог ты Внять мой лепет, еле слышный.
Превратил мой голос в лепет Пред великим мужем трепет — Тем, чей гений так могуч, В ком искусства чистый ключ;
Мастерским приемам разным Громкой славой он обязан: Не свалилась прямо в рот Слава эта без забот, Как сопливому разине — Вроде Моцарта, Россини.
Нет, наш мастер — всех прямее, Тем он дорог нам — Бер-Мейер. Он хвалы достоин, право, Сам себе он создал славу — Чистой силой волевой, Мощью мышленья живой, Он в политике плел сети, Все расчел он, как по смете, Сам король — его протектор, И за то он стал директор Над всей музыкальной частью, Облечен такою властью …
С коей, со всеподданнейшим почтением Я ныне вступаю в прения.