И судьба, как страна, перекроена и перешита. На суровом веку Я стишок, как мешок, набиваю ошметками быта И в уме волоку В те края, где встает на дыбы апшеронский безумец И вращает валун, И вонзает в звезду золотую Нептунов трезубец, Как в белугу гарпун. И мне кажется, что подо мною качается суша, Как рыбачий баркас, Что закинута сеть и идет по земле волокуша В неположенный час, Что как белые волны взлетают на суше белуги… Там, в предместье Баку, Мне еще неизвестно, к какой неотвязной разлуке Я судьбу волоку.
2003