Там, у просеки лесной, Веет новою весной; Только жутко под ракитой Близ могилы позабытой.
Там, тревожа листьев тень, Бродит тень самоубийцы, И порхающие птицы, Щебетаньем встретив день, Не боятся тени этой, Вешним солнцем не пригретой.
Но боюсь я, мой недуг — Рану сердца — разбередит Дух, который смертью бредит,- Жаждущий покоя дух.
Говорят, что жаждой этой Он, когда-то неотпетый И зарытый без креста, Заражает тех, что бродит Одиноким и заходит В эти дикие места.
Или сердце, что устало Ненавидеть и страдать, Переставши трепетать, Все еще не отстрадало?!..
Или дух, земле чужой И чужой для бестелесных, Замкнутый в пределах тесных Безнадежности глухой, Жаждет, мучимый тоскою, Нашей казни над собою?.
Чу! Поведай, чуткий слух,- Ветер это или дух?. Это ветра шум — для слуха… Это скорбный дух — для духа…
1880