Мохом поросшие домики у леса на берегу осенние соломенные пространства берегут. Бегут лохматые поздние с дальнего севера тучи. Серый, в скелетах берез, лес качается скучно. Вечно темно-зеленая ель и та как больная: подпиленно-тонко стонет, обтрепанной ветвью махая. Стою, проникнута этим ранним пустым увяданьем. Мокрый стонущий ветер больно ворвался, ранит, топорщит леса щетину, катает листья осины. Комья стынущей глины. Взрытые крылья тропинок. И как-то особенно грустно смотрят поросшие домики: серым, заплатанным, русским, березовым да соломенным.
ноябрь 1945