Недоспелым поле сжато; И холодный сумрак тих… Не теперь… давно когда-то Был загадан этот стих…
Не отгадан, только прожит, Даже, может быть, не раз, Хочет он, но уж не может Одолеть дремоту глаз.
Я не знаю, кто он, чей он, Знаю только, что не мой,- Ночью был он мне навеян, Солнцем будет взят домой.
Пусть подразнит -мне не больно: Я не с ним, я в забытьи… Мук с меня и тех довольно, Что, наверно, все -мои…
Видишь — он уж тает, канув Из серебряных лучей В зыби млечные туманов… Не тоскуй: он был — ничей.