Мы не меряемся славой Да и плакать не хотим. Я была твоей забавой, Ты был вымыслом моим.
Всё прошло — и то и это. Жизнь прошла и смерть прошла. У насупленного лета Нет для памяти узла.
Гром гремит своей посудой, Свежий прах толчёт дождём. Я была твоей причудой, Ты моим был божеством.
7 августа 2004
Я засиделась на улице Метуделла.
Здесь, на балконе, где облако явно поспело,
Я загостилась, как будто я божья коровка.
Ветер и дождик. Дрожит бельевая верёвка —
Вот-вот сорвутся прищепки-канатоходцы
...
Оттого ль, что мороз, все пути серебря,
Знать не знает про холод вины,
Не могу я себя оторвать от себя
И взглянуть как бы со стороны,
В чем была хороша, в чем бывала плоха,
...
Чем дальше в явь иду, тем больше снов.
В недавнем дне толку себя, как в ступке.
Мне вещи здесь понятней, больше слов,
Но меньше, чем поступки.
...
В милое Подмосковье
Я к тебе, брат, с письмом:
Движется воздух в слове
И не скудеет в нем.
...
Вино и хлеб — итог броженья
Лозы и теста давних дней,
И памяти воображенье
Снов ясновидческих сильней.
...
