Я приобрел у букинистов Книжонку пухлую одну, Где океана рев неистов И корабли идут ко дну.
Она была грязна, потерта,- Обыкновенное старье, Но ей цена была пятерка, И я в дорогу взял ее.
В ней было все: любви рожденье, Добра над мраком торжество И о простуде рассужденья,- Но как написано мертво!
В тягучей этой веренице (Проливы, шпаги, парики) На сто семнадцатой странице Я встретил надпись от руки.
И в ней была такая сила, Что сердце дрогнуло слегка. «Я вас люблю!»- она гласила, Та рукописная строка.
Я замер,- вы меня поймете, Перевернул страницу враз И увидал на обороте: «Я тоже полюбила вас...»
И предо мною словно вспышка — Тенистый сад, речонки гладь. Она:- Простите, что за книжка? Он:- Завтра дам вам почитать…
… Я ехал в ночь. Луна вставала. Я долго чай дорожный пил И не досадовал нимало, Что книжку глупую купил.
И, как в магическом кристалле, Мне сквозь огни и времена «Я вас люблю!»- в ночи блистали Торжественные письмена.
1957