Если ты можешь проникнуть в мой сон, то смотри: Вспышки зари, одуванчиков фонари… Я проживаю в книге, светящейся изнутри, В книге зеленой, поющей каждым листком И треугольно поставленной вверх корешком. Так в ней поют письмена, что птицы живут тишком.
Что подступает вплотную и что исчезает вдали? Слушают птицы, жуки, стрекозы, шмели То, что поют изумрудные стены грешной земли На языке есенинских зябких осин И на цветаевском выкрике красных рябин О переплете событий, где случай всему господин.
В книге зеленой живу, и синий ее переплет Мне намекает, что гибель — тоже исход, Что если нашим дыханьем растенье живет, То почему не считать, что пророков закланная кровь Не перешла в зеленые жилы… Даже иван-да-марьи любовь Жертвенно сеет в землю свою лиловь.
Тем уж чудесна земля, что небо — есть нимб ее. Ах до чего же призрачно в книге мое жилье, Где я латаю иголкой еловой твое белье. Но понимают и птицы, что дух не нищ и не гол, Если есть Осип Эмильевич — лучший на свете щегол. В книге бытую, где пух одуванчиков выстелил пол.
4 апреля 2002