Короткие стихи Дмитрия Дмитриевича Минаева

Стяжав барковский ореол,
Поборник лжи и вестник мрака,
В литературе — раком шёл
И умер сам — от рака.

Пусть твой зоил тебя не признает,
Мы верим в твой успех блистательный и скорый:
Лишь «нива» та дает хороший плод,
Навоза не жалеют для которой.

1870

Благоволит к нему судьба.
Он создан точно по картинке —
От лакированного лба
До лакированной ботинки.

Шекспир, великий сердцевед,
Уж не о нём ли отозвался:
«Его не мать роди? ла в свет,
А сшить портной лишь постарался…»

Когда-то, милые друзья,
Среди студенческого пенья
С сознаньем вторил вам и я:
«Вперёд без страха и сомненья!»

Я снова петь готов «вперёд!»
Иным, грядущим поколеньям,
Но страх в груди моей живёт,
И мысль отравлена сомненьем.

Его в могилу опустили
И, стоя посреди могил:
Зачем он умер? говорили.
А думал я: зачем он жил?

Заочный друг! чтоб счастье было прочно,
Прошу тебя, со мной ты встречи не ищи,
Ты лучше продолжай любить меня заочно
И о желании увидеться — молчи.
За встречею придут, быть может, к нам печали,
Раскаянье, иль ненависть врагов…
Довольны мы, пока друг друга не встречали:
Ведь люди и богов за то лишь почитали,
Что никогда не видели богов.

Судья! всегда твоё витийство
Ловлю я с трепетом нервическим:
За уголовное убийство
Ты мстишь убийством юридическим.

Нельзя довериться надежде,
Она ужасно часто лжет:
Он подавал надежды прежде,
Теперь доносы подает.

1870

Когда вдруг воцаряется молчанье
Над обществом, то это верный знак
(Как делают иные замечанье),
Что родился на белый свет дурак.
Но можно ль согласиться с этим строго?
Зачем мы пред собою станем лгать:
В мир дураков рождается так много,
Что целый век пришлось бы всем молчать.

«Он пишет мастерски!» С экстазом бесконечным
Привыкли ренегаты все кричать.
Но если мастером его угодно звать,
То уж конечно «мастером заплечным»…