Дыша недвижными ветрами, От ворожбы своей нема, Стоит стоймя в оконной раме Мучнисто-меловая тьма, —
Ни звездной синьки на мольберте, Ни утреннего багреца. У этой дуры, как у смерти, Провалены черты лица.
Ей ни к чему ни злость, ни жалость, Ни отворотное питье, Так отчего дыханье сжалось Не за себя, а за нее?
Да неужели так же точно В той стародавней стороне Белей известки потолочной Стояла я в твоем окне?
2002
Как давно это крылышко было,
Это крылышко с синим зрачком, —
До того красоту я любила,
Что её накрывала сачком.
...
Каких ты ждешь
Вестей или подарков?
Прошел и дождь,
По-старчески прошаркав…
И жизнь прошла
...
Хранитель певчих сил и памятных примет,
Носитель легких крыл и стоптанных штиблет,
Ты так меня забыл, как будто меня нет
Среди живых и мертвых.
Но это не упрек, а оторопь на льду,
...
Затворника речь, как птичий голос, доходчива,
Слышна, как пред службою звон, и к тому же она
Вольна, как центон восприемника Слова Отчего.
И мне между дел бытовых и всякого прочего
Затворника дачка за ближним забором видна.
...
Быстрее мысли — пламени язык.
Под треск деревьев и под птичий крик
Едва идет пожарная работа.
И перестал пословичный кулик
Хвалить свое родимое болото.
...
