Эти горные краски заката Над белой повязкой. Этот маленький город, зажатый В подковке кавказской.
Этот княжеский парк, освещенный До самых нагорий. Уцелевшие чудом колонны В садах санаторий.
Этот облик, спокойный и жуткий, Разрушенных зданий. Этот смех, эти грубые шутки Вечерних гуляний.
Листьев липы на плитах обкома Подвижные пятна, — Как все это понятно, знакомо И невероятно.
Те же горные краски заката Сверкали когда-то. Падал, двигаясь, отсвет пожара На площадь базара.
Вот ракета взвилась и упала В районе вокзала. Низкой пыли волна пробежала, Арба провизжала.
И по улицам этим, прижатым К кизиловым скатам, Шел я шагом не то виноватым, Не то вороватым.
Но в душе никого не боялся, Над смертью смеялся, И в душе моей был в те мгновенья Восторг вдохновенья,
И такое предчувствие счастья, Свобода такая, Что душа разрывалась на части, Ликуя, сгорая…
1948